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„Meralbärviges Geschwpft“ sagt öse Frau. Des Mannes Brust dehnt sich.„Ich verstehe

ihn.“ Einen Augenblich lastet Schhbeigen schen den beiden. Dann sagt er bestimmt:„Du kehrst am besten gleich nach Hause zurück. Ich bringe van Medden Deine Avsage. Es er­leichtert mir die Ablehnung seines Verschla­ges.“ Das schmerzliche Zucken um den Mund der geliebten Frau erpreßt ihm einen kurzen Seufzer.„Uebrigens“— ganz langsam kom men die Worte—„werde ich meine Beden­ken gegen eine Reise mit Tante Vicky zurück stellen. Ich bin Dir wohl eine kleine Entschä­digung schuldig.“

Noch einen langen, dankbaren Blick wirft er auf den ruhig liegenden Tiger, hebt den Hut und geht.

Die Reichsgräfin bleibt im Sonnenscheine auf einer Bank zurück und liest noch einmal den Brief, in dem von ihrer Schönheit ebense viele Worte stehen wie von den letzten Renn erfolgen und dem neuen, üppigen Jagdschlosse des Schreibers. Der letzte Blick ihres Man­nes brennt noch in ihrem Herzen. In festem Entschlusse zerreißt sie den Brief und tritt den Heimweg zu ihrem bescheidenen Häuschen an der Kirchengracht an.

Leer ist es vor dem Zwinger des Königs­tigers. Langsam steht das gewaltige Tier auf, schreitet majestätisch zu dem Gitter, zerrt das fliegenumsummte Fleischstück hinter den Pfei­ler und verbirgt seine Erniedrigung wieder vor der Schaulust der Menge.

—42.—

Kameraden

Aus bald vergilbten Blättern.

Erzählt von Otto Fabian.

Entfesselte Hölle um Verdun. Rasender Feuerorkan über Höhen und Schluchten Nächte, vom Mündungsfeuer glühender Ge­schützrohre durchzuckt, vom bunten Reigen spielerisch anmutenden Raketen durchflossen.

Und über den lehmbekrusteten, willensharten Kämpfern, wie eine schmerzhaft=brutale Faust in ihrem Nacken, der dumpfe, noch nicht zur Erkenntnis gereifte Gedanke: Dieses Ringen wächst sich zur Tragödie aus.

Wer zählt euch, ihr Schluchten und Stein­brüche voll ingrimmiger Kämpfe und bitteren Sterbens?

Wer nennt euch, ihr Höhen und Hügel, von Feuergarben umoht, von Eisenspiittern ge­pflügt, von Schweiß und Blut getränkt, über Nacht aus Bedeutungslosigkeit zu titanenhafter Größe gewachsen?

Wer könnte euch je vergessen, ihr aufgewühl­ten Erdschollen, darin so mancher Kopf sich ein­grub wie in einen Mutterschoß voll Geborgen­heit?

Bertrich liegt verwundet in einem Granat­trichter hart an der Sohle der Schlucht. Neben ihm kauert Remke, sein treuer Gefährte, eben­falls verwundet. Daneben stöhnen Kameraden graue Gestalten, von Sanitätern nach dem letz­ten wahnsinnigen Feuerüberfall hier zusammen getrggen.

„Den Baum hätten wir fällen sollen,“ ächzte Remke.

„Hätten wir! Hätten wir!" wiederholte Bertrich, der gerade damit fertig geworden war seine Halstuch zu einer Binde für seinen zer­schmotterten Arm zu verknoten.

Nach solchen verwehten Gedankensetzen nimmt das lastende Schweigen die graue Schar wieder in seine Arme. Die Sekunden sind breit gesponnen, die Minuten wiegen doppelt und dreifach soviel wie sonst, und die Stunden berstend voll von Möglichkeiten, quälen sich dahin wie gichtische Füße.

Unwirklich fern scheint der einsame Granat­trichter, wie unberührt vom wuchtenden Schritt der erbitterten Schlacht. Und doch nicht fern, grausam wirklichkeitsroh, eingewoben in das tragische Geschehen dieses Ringens.

Ueber dem Rollen der Einschläge thront eine Stimme. Männlich stark, unbeirrt, noch nicht eingehüllt von Schauern des Todes. Seit Stunden schleudert sie Verderben gegen die seindlichen Anmarschstraßen.„Erstes Geschütz

— zweites Geschütz— drittes Geschütz———

Roll— sal— be——“

„ Vertrich hört diese Stimme und fühlt eine

leise Feindseligkeit in sich aufkommen. Auf vier Geschosse zahlen sie drüben mit zwanzig schwersten Festungskalibern. Und alle zischen drohend über dem Erdloch voll menschlicher Qual hinweg.

Gegen Morgen sagt Bertrich:„Hier erleben wir den Tag nicht, Remke. Ich haue ab.“ „Mensch." fährt Remke hoch,„Mensch du willft——“

„Nach' ich“ schneidet Bertrich den Gedanken ab.„Einmal müssen sie doch schlapp werden, müssen essen, trinken, sonst was tun“

Remte spürt. baß Berkrich handeln wird. Er

macht sich innerlich bereit, ihm zu folgen. So oder so, denki er, alles auf eine Karte zu set­zen, ist auch nicht das Schiechteste: Unterdes eisteen die ersten zagen Vorboten des kommenden Tages durch die Schlucht. Rich­tig, das Feuer slaut leicht ab. Eine wohltuende Mattigkeit beginnt sich auszubreiten.

Bertrich sitzt kerzengerade. Seine Augen sau­gen die Umgebung ein, sein geschärftes Ohr cheidet die Geräusche.

„Auf!“ sagt er plötzlich und snöpft den Rock zu. Remke folgt wie unter einem Zwange.— Sie sind auf der Sohle der Schlucht. Kühler Morgenwind streicht an ihnen vorbei. Ihre Augen übersehen das Grauen um sie her. Un­heimlich schreitet das Schweigen ihnen, voraus.

Sie erreichen die Straße. Eine zarte Hoff­nung blüht in ihnen auf. Am Ende diesee jranattrichterbesäten, zerhackten Streifens Er de, den man früher Straße nangte, müssen Kuhe und Geborgenheit wohnen. Wer mit geschlossenen Augen Fuß vor Fuß setzt, ent­rinnt der Hölle! Undenkbar!

Fern im Osten glüht der neue Tag, Schick­sal und Erfüllung für viele. Bertrich zuckt zu­sammen wie unter einem Peitschenhieb. Ir­gendwo knattert es ein paarmal hohl und trocken.

„Sie kommen!“ schreit er und stürzt in den Straßengraben. Fauchen, Bersten, Geklirr „Kattun", sagt Bertrich und hebt den Kopf. Remke liegt nicht weit von ihm. Sein Gesicht ist fahl wie der lehmige Waffenrock.„So oder so,“ sagte er, als wöge er zwei Möglichkeiten gegeneinander ab. Auf einmal lacht er lange und heiser, daß es Bertrich eiskalt über den Rücken läuft.„Dreck, Dreck! Schluß damit— hahahahaaa..

Sie horchen auf. Irgendwo, nicht weit, ras­selt es. Sie richten sich auf und trauen ihren Augen nicht. Eine Munitionskolonne kommt um den kleinen Weinberg gerast, der sich weit gegen die feindliche Front vorschiebt.: Voran der Führer zu Pferde.

Bertrich winkt mit der unverletzten Hand. „Nutzlos“, sagt Remke. Seine Stimme ist von Zweifeln durchbebt.„Um uns zwei in diesem Feuer halten?“ Er tippt mit dem Finger an die Stirn.

Die Kolonne braust heran. Sie hören das Rasseln der Ketten, das Schnaufen der Pferde, das Janken des Lederzeugs. Die Fahrzeuge schleudern hin und her. Bertrichs Augen wer­den starr. Ein schwacher Hoffnungsschimmer breitet sich über eine zertrümmerte Welt in ihm. In diesem Augenblick hebt der Führer den Arm. Seine großflächige Hand hängt im jahlen Dämmerlicht wie ein weithin sichtbares Zeichen unverbrüchlicher Treue.

Die Pferde bäumen sich unter hartem Griff hoch auf. Die Kolonne hält. Artilleristen sprin­gen von den Fahrzeugen. Hoch im Bogen ichwingen zwei Körper über den Wagenrand Klatschende Peitschenhiebe, flockender Schaum von Trensen und Zügeln! Wie Wespen um­schwirren Granaten und Schrapnells den pol­ternden Zug. Dann ist die Feuerzone durch­rast. Die Fahrt verliert an Wildheit, wird ruhig und gefahrlos. An einer Sammeistelle hält die Kolonne.

„Gewonnen!“ jauchzt Bertrich. Die Artille­risten lachen, und alles freut sich, daß sie dem Sensenmann ein Schnippchen geschlagen „Remke!“ ruft Bertrich, als er wieder Boden unter den Füßen gewinnt.„Das hättest Du nicht geglaubt, was?“

Remke liegt noch im Fahrzeug. Er ant­wortet nicht. Die Artilleristen sehen sich ver­wundert an. Das Lachen flieht, dafür tritt eine peinliche Stille in ihren Preis.

„Was— machst—— Du— denn?" lallt

Bertrich.

Jemand richtet Remke auf. Er ist tot. Aus einer Kopfwunde versickert sein junges Leben. Auf seinem Gesicht aber ist ein Lächeln stehen geblieben. So rein und kindlich, wie es nur der Freude über etwas Großes, Wunderbares entspringen kann, an dessen Erleben man nicht mehr zu glauben wagte.

„Na komm, Braamer!“(erach er dann und spannte das Pferd vor das hochgelabene Fuder.

das drüben auf dem Feld ege zum Aehren bereit stand.„Eine halbe Stunde noch, dann hast du Feierabend.“ Er klopfte dem treuen Tiere den Hals.

Die Räder knarrten und ächzten unter der Last. Der Bauer nahm sich vor, den Wagen morgen einer genauen Durchsicht zu unter­ziehen, denn der hatte es nötig. Es war das letzte Fuder Korn, er würde einige Tage Ruhe haben, und jetzt konnte, wenn nötig, ausge­bessert werden. Der Hafer stand ja noch in den Halmen.

In solche Gedanken vertieft kam ihristian Mildner an den Teil des Weges, den er imer ein wenig fürchtete. Schon mehrmals waren hier Bauern zu Schaden gekommen. Er trieb seinen Braunen ein Stück vorher zu schnell##em Tempo an, damit dieser den leichten Aufstieg zum Bahnübergang bequemer überwinden könnte. Prustend zog das treue Tier mit doppeltem Eifer, stampfte über die Gleise, daß Funken unter den Eisen blitzten und die Ketten klirrten. Da— ein gewaltiges Krachen. die Deichsel brach, vom stürzenden Pferde nieoer gerissen, der schwere Wagen fiel zur Seite und lag quer über den Gleisen...

Entsetzen packte den Bauern. Die Kehle mar ihm zugeschnürt, daß jeder Ausruf, jeder Fluch erstickte. Einen Augenblick stand er gelähmt. Dann, noch ehe er daran ging, dem Tiere auf die Beine zu helfen oder die Ursache des Scha­dens zu suchen, sah er auf die Uhr. Das Herz wollte ihm stille stehen: In zehn Minuten chon würde der letzte Personenzug nach der nahen Stadt die Unglücksstelle passieren! Voll von Menschen vielleicht; denn es war ein schöner Tag gewesen, der die Städter sicher hinausge­lockt hatte!

Ein Sprung zum Pferd. Kein gutes Wort, kein derber Schlag, kein Fußtritt vermochte

Das letzte Fuder

Skizze von Albert Liebold.

Schon lag der Sommerabend über den Fel­dern, und auf holprigen Wegen waren die schwer beladenen Erntewagen ins Dorf gefah­ren. Nur der Bauer Christian Mildner hatte sich heute verspätet. Sein Pferd graste am Feldrain, er selbst aber spannte einen Draht­zaun um den Kartoffelacker am nahen Gehölz, den die Rehe gar zu arg zerwühlten. Nun sahen bereits die ersten Sterne zu, wie er weiße Lappen in die verrostteten Träbte hängte.

das gestürzte Tier hoch zu bringen. Der Zau## rief, schrie in den Abend, so laut er konnte. Es blieb alles still. Gut zwanzig Minuten tag ja das Dorf noch entfernt, und zu dieser Stunde waren die Felder leer von Menschen.

Er sah den Garbenberg auf den Schienen, den zerbrochenen, halb geleerten Leiterwagen, umrannte ihn wie irrsinnig, zog da u. dort, ver­mochte aber die Zentnerlast keinen 331 zu rücken. Wieder irrte er zum Pferde, faßte es am Zaumzeug, bat, drohte, schlug. Vergeorich. Das arme Tier war völlig verstört.

Da stand er still. Das Haar kleote ihm in der Stirn. Er griff nach der Uhr. Noc funf Minuten! Gütiger Himmel! Er dahte u. öus Blut, das hier fließen mußte, an die Menichen, die zerquetscht, verstümmelt, zerfleischt hier stöhnen würden, an Väter und Mütter, auf die vergeblich daheim Kinder mlleten.

„In fünf Minuten, Brauner!". Er schrie es dem Tiere zu, als wollte er bitten: So hilf doch— hilf! und schlug auf dem Wege nieder.

9.i im Fallen hörte er ein Klapperz. Er gr in oie Tasche. Ein Blitz durchzuckte ihn: Wenn noch Rettung war, hier winkte sie! In Feuer sollte das letzte Fuder da auflodern und dem nahenden Zuge als Notsignal leu#####en! Aber das Tier, das treue Pferd, es würde mit verbrennen!

Noch einmal versuchte er, es hoch zu bek en­men. Vergeblich!

Dort die Menschen, Hunderte vielleicht— hier: das Tier! Es durfte keinen Zweisel geben, aber eine Träne stahl sich doch in des Baueen Augen, als er zum letzten Male seinem Pferde den Hals klopfte. Dann legte er das brennende Hölzchen ins Stroh und rig die lange Vabel heraus, die hinten im Wagen steckte.

Noch drei Minuten! Die Hand, die nach der griff, zitterte.

Die Flamme wuchs. Ein leichter Wind blies hinein. Der Abend wurde hell erleuchtet. Das Pferd stampfte den Boden. Oben standen ruhig die Sterne.

Zwei Glutaugen blitzten in der Ferne auf, kamen näher, wurden größer.

„Erbarmen!“ rief der Bauer, stieß die lange Erntegabel in eine brennende Garbe und rannte auf dem schmalen Wege neben den Gleisen dem Zuge entgegen. Hoch über seinem Haupte schwang er das Feuersignal, dessen Funken der Wind davon trug. Plötzlich schlugen die Bremsen ins Räderwerk, daß es pfiff u. ächzte. Wenige Schritte vor dem Erschöpften hielt der Zug.

Gerettet!———

Eine halbe Stunde später waren auch die an­gekohlten Bahnschwellen gelöscht und der Zug fuhr weiter durch den milden Sommerabend. Der Braune aber stand zitternd und in Schweiß gebadet daheim vor dem Hoftore. Die Feuers­glut hatte ihn doch auf die Beine gebracht.

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Beilage zum Altenaer Kreisblatt zugleich Neuenrader Zeitung

Nr. 39

Samstag, 28. September

1929

Vor Tagesanbruch

Skizze von Otto Fabian.

::<space> D e t e r i n g<space> z ä h l t e<space> z u<space> d e n<space> S t i l l e n,<space> W o r t k a r g e n<space> Insichgekehrten unserer Kompagnie. Nicht, daß er mürrisch oder gar verbissen seine Pflichten erfüllt hätte. Eher waren seine Worte und Be­wegungen von einem unerschütterlichen, fast hei­teren Gleichmut getragen, der in Stunden höchster Gefahr wie ein Fels aus schäumendem Gischt aufragte.

Wie blauschwarze Perlen reihten sich die Nächte aneinander. Diese warmen, sommer­luftdurchwehten Grabennächte mit Leuchtrake­ten und kleinen Schießereien vertieften die Schatten unter unseren Augen. Hohl klang der Schritt der Posten auf der ausgedörrten Grabensohle. Wir dämpften unbewußt unsere Stimmen wie in einer geheimen Angst, jedes laute Wort könne an eine unheilschwangere Wolke rühren.

Manchmal aber wuchs die unnatürliche Stille in diesem sonst so heiß umstrittenen Frontab­schnitt ins Qualvolle. Die Enge der Gräben lastete auf uns, daß wir den Drang verspürten. ihnen zu entsteigen und langsam durchs Schuß­feld zu wandern, das uns voller Geheimnisse schien.

Dann kam an einem Abend wie ein Blitz aus heiterem Himmel ein kleines Ereignis. Klein und unbedeutend, an den gigantischen Groß­kampfhandlungen gemessen. Eine gewaltsame Erkundung der anscheinend erstarrten feind­lichen Stellung; weiter nichts. Dieses kleine Er­eignis aber gebar ein anderes Ereignis, das die Gemüter einige Tage lang merkwürdig be­wegte.

Gustel, der jüngste in unserer Kompagnie, halb Knabe noch, halb schon gereifter Mann hatte unseren Graben nicht erreicht. Etwa zwanzig Meter vor unseren Drahtverhauen war er verwuindert in einen Granattrichter gefallen und liegen geblieben. Mehr als einmal ver­suchten wir ihn zu retten. Alles Bemühen schien indessen vergeblich. Aufgeschreckt grollte es von drüben die ganze Nacht.

Detering stand im Graben. Er war seit ge­stern noch stiller als sonst. Diese Wandlung hatte ihren Grund in der Nachricht eines zurück­gekehrten Urlaubers, daß Deterings Frau krank danieder liege.„Es ist nicht bedenklich, nein, ganz sicher nicht!“ hatte er, dem man die Notlüge vom Gesicht ablesen konnte, zuerst e versichert, dann aber, als Detering in ihn ge­drungen, die Wahrheit gestanden; sie habe Lun­genentzündung!

„Hm“, hatte Detering gesagt, als berge die Nachricht an dielem Orte steter Berührung mit dem Tode nichts Erschütterndes in sich. Dann war er seinen Pflichten nachgegangen wie

nen gefunden, stieg er langsam aus dem Gra­ben. Gerade verdeckte eine eilende Wolke den kreisrunden Mond. Im nächsten Augen­blick erreichte er den Granattrichter, der ihm in der Dunkelheit entgegen gähnte. Er tastete nach Gustel, sprach flüsternd zu ihm und zog ihn auf die Zeltbahn. Dann verschnürte er sie mit Stricken zu einem festen Bündel.„Huiii — rack“ haute es neben dem Trichter ein. Dreck, Rauch, Gestank, bleierne Stille im schwülen Granatloch...

Die Hand des Verwundeten näherte sich hilfeheischend dem Kameraden. Detering er­griff sie, eine kernig=feste Jünglingshand, die um Treue bettelte. Als er sie fest zwischen seinen Fingern hielt, glaubte er seines fernen Weibes Hand zu umspannen.

„Ich handete", dachte er in einem jähen Augenblick kühler Ueberlegung. Hinter dem gezackten Wolkenrand ölinzelte schon wieder der Mond. Er befreite mit milder Gewalt seine Hand und kroch zurück, den Draht, an dem die Zeltbahn befestigt war, vorsichtig hinter sich her ziehend. Von ungeheurem Luftdruck geschleudert, polterte er dumpf in den Graben Zwei schwere Einschläge verrollten. Er besann sich, kam wieder auf die Füße, suchte nach dem Draht, der seinen Händen entglitten; suchte wie ein Fiebernder nach versickernder Quelle.

Da spürte er etwas Festes, Geriffeltes zwi­schen seinen Fingern.

„Zieht!“ rief er seinen Kameraden zu.„So zieht doch! Hürt Ihr nicht, zieht!“

Acht braune Fäuste griffen nach dem Traht, zogen an, fühlten eine schwere, kostbare Last langsam sich nähern. Eine Sekunde— zwei Sekunden— drei Sekunden— sie dehnten sich zu Ewigkeiten. Detering wollte rufen, schreien— aber da fiel Gustel mit ersticktem Freudenschrei den Männern in die Arme. Das kühle Mondlicht umspülte seine bleiche Jüng­lingsstirn, aus der es rot und warm in den

Lehm tröpfelte.

immer.

Eine Stunde verrann. Wütendes Maschinen= gewehrfeuer zerhackte unaufhörlich unsere Drahtverhaue. So oft der laue Nachtwind das leise Stöhnen des Verwundeten über den Gra­ben wehte, faltete sich Deterings Stirn. Die Not des Einsamen schreckte ihn auf, wühlte in seiner Brust, verschmolz langsam mit der seini­gen zu gemeinsamem Leid. Sein Inneres erhebte unter ungeheuerlichen Spannungen. Ihm war, als käme der gedämpfte Laut menschlicher Qual von einer ihm wohlbekann­ten Lagerstatt her, als sähe er mitleidsvoll ge­mildertes Licht über einen fieberheißen Körper hingegossen. Und schließlich— er wußte nicht, wie alles vor sich ging— erstarrte die wogende Gedankenreihe in seinem Hirn zu fester, unum­stößlicher Gewißheit: Da vorn liegt dein Weib und ruft nach dir! Geh und rette ihm das be­drohte Leben!

Detering, das Gewehr in der zitternden Faust, überlegte nicht lange. Der Gedanke war ihm Befehl. Seine unruhigen Hände such­ten nach Zeltbahn, Gewehrstrick. Leitungs­draht. Und als er alles in seltsamer Ziel­sicherheit und mit unnatürlich geschärften Sin­

Fern verwehte der schwere Schritt der Sa­nitäter im Laufgraben. Detering lehnte an der Grabenwand und drückte seine heiße Stirn auf eine Erdscholle. Ueber ihm ver­blaßte das Wunder des kampfentrückten Nacht himmels. Der neue Tag wuchs zaghaft ins Licht." Er atmete tief. Die Luft war voll Schwüle und sommerlicher Trunkenheit.

„Nimm!“ hörte er eine tiefe Stimme neben sich sagen. Die Kaffeeholer waren angekom­men. Jemand reichte ihm einen Becher mit heißem Getränk. Er spürte sein ermattetes Lebensgefühl jählings sich steigern, griff nach dem Feldbecher und hielt plötzlich inne. Der Mann streckte ihm die Hand entgegen. Darin leuchtete etwas Weißes in der fahlen Dämme­rung auf.

„Das ist in der Nacht für Dich angekom­men“, sagte er mit merkwürdigem Tonfall, ig zögernd das Papier entfaltete. Vier Wörter sprangen ihm entgegen. Vier winzige Wörter, die ihn aus dumpfer Tiefe in lichtumflossene Höhen rissen: Krise überstan­den. Johanna gesundet!

Totenkirchl brennt

Skizze von Rudolf Behrens.

Nacht im Kaisersaal. Die Jochhütte löscht ihre Lichter und duckt sich in den Schatten stürzender Felswände, als fürchte sie sich vor den erdrückenden Mauern, die sich seit Ein­bruch der Finsternis unheimlich gereckt haben.! Klaus Guggelberger zieht die Wolldecke von der Matratze über den Leib und liegt zwischen Wachen und Träumen. Seine Gedanken hän­gen wie Gerüstbalken hoch oben an den Tür­men des Totenkirchls und warten auf den Morgen der Besteigung. Schwindelerregende Bilder verschwimmen im Nebel der Sinne.

Bald verraten tiefe Atemzüge den Schlaf. Ein lauter Schrei zerreißt ihn. Türen schlagen, Rufe ertönen, Tritte poltern unterm Fenster, Stimmen werden Alarmsignale:„Das Toten­kirch brennt!"

Klaus springt vom Lager auf. Wie kann ein zweieinhalbtausend Meter hoher Felsgipfel in Flammen stehen? Am Hütteneingange rich ten Neugierige ihre Augen auf das Totenkirch! dessen riesenhafte Silhouette das Hüttlein im Joche um sechshundert Meter überragt. Ober­halb der wolkenhohen gotischen Strebepfeiler dort, wo lange Kamine und Risse dunkelglo­sige Kirchenfenster vortäuschen, bleibt Guggel­bergers Blick an einem winzigen Feuerscheine haften. Er prüft mit dem Glase die Brand­stelle und beschließt, da niemand ihm beiste­hen will, die schaurige Nachtbesteigung der Totenkirchls allein zu wagen. Vielleicht gibt das Hüttenbuch über nicht zurückgekehrte Kirchlfahrer Auskunft. Klaus und die Wirtin schlagen die letzten Seiten auf. Da steht:

„Wenn heute die Sonne unter den Pend­ling sinkt, erwarte ich Klaus Guggelberger auf dem Gipfel des Totenkirchls, um mein Versprechen einzulösen. R. S.“

Guggelberger erblaßt, die Hände zittern vor Erregung. Fragend sieht ihn die Wirtin an; doch der Bergsteiger schweigt, stumm bereitet er den Aufstieg vor. Während die Neugierigen zu dem rätselhaften Feuer des Totenkirchls aufschauen, schreitet Klaus in die Nacht hin­ein. Die Latschen des Teufelswurzgartens verschlingen ihn. Mit Mühe findet er den Einstieg in die Felsen. Er klettert mechanisch. Das Ringen um Griffe und Tritte weicht ei­nem wütenden Seelenkampfe. Kamine ziehen ihn nach oben, ausgesetzte Wände lassen den Fuß vor todbringenden Fehltritten stocken. Stunden verrinnen im heißen Gipfelsturme zu Minuten. Ueber ihm flackert das Feuer. Ab­stürze versperren den Zugang. Klaus muß zurück, Umwege bringen ihn auf eine Platten­insel in der Luft. Nirgends ein Ausweg, kurz entschlossen knotet Guggelberger das Seil um einen Felskopf, läßt sich im Zweischenkelsitz in die Tiefe und steht neben dem Brandherd. Am glimmenden Aschenhaufen kauert eine an den Fels gebundene Gestalt.„Klaus!“ ein Schrei gellt, und ein kraftloser, halbbekleideter Frauenkörper fällt in seine Arme.

Während Ruthilt Siga willenlos den Kopf an seine Brust lehnt, empfindet Guggelberger die Zerrissenheit und Leere seines Herzens als peinigende Dolchstiche. Oft hat er sich danach gesehnt, das wilde, schöne Mädchen gebändigt zu sehen. Nun ist es an den Stein gekettet, er fühlt nicht einmal Genugtuung darüber. Freunde, Schwärmer und Verehrer Ruthilts sind Puppen in ihrem Leben, Klaus weiß es, und doch liebt sein schweres Blut ihren leichten Sinn, um des Ausgleichs willen, den jedes Le­ben erheischt. Von allen Spielzeugen dieser Frau ist er das widerspenstigste, darum bietet sie ihm den härtesten Kampf. Guggelbergers Gedanken schießen wie Feuerwerkskörper: Stunden bergsteigerischen Glücks mit Ruthilt — Gestänonisse, die Laune in den Wind schlägt — rätselhafte Liebe untermischt mit Spiel und Abenteuerlust— Aufforderung zur Toten kirchlfahrt— freudige Bereitschaft, dann la­chende Absage. Der Morgen dämmert, er trägt Klaus das Licht der Erkenntnis herauf. Rut­hilt Siga weiß den Tag der Besteigung und kommt ihm zwölf Stunden zuvor. Sie bietet dem Freunde in höhnischer Berechnung, um die zugesagte Entscheidungsstunde ihres Ja­wortes einzulösen, die teuflische Nacht auf dem Totenkirchl und will ihm nichts schuldig blei­ben. Die Quittung ist einfach, wagt Klaus am Abend den Aufstieg, so drängt ihn die Nacht unverzüglich hinab, bleibt er aus, hat er selbst das Wort gebrochen. Die tollkühne Felsgehe­rin wartet vergeblich, fühlt sich bereits Siege­rin und versucht den schweren Abstieg. Ver­stiegen! Ein grausiges Wort wird