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her und zog über beide Fenster den Vorhang aus verblichenem dunklem Samt.„Nun sind

#ir ganz sicher. Man kann nichts von außen

hen.“ Er trat zum Schreibtisch und schaltete ie dort stchende Lampe ein.„Sie haben nicht

#mal den Strom gesperrt. Nun haben wir

htere Arbeit. Komm, lege Dein Tuch ab.

sche es Dir bequem. In ein puar Stunden ben wir das Testanent, dann können wir es

Eprichten und das andere bleibt bestehen, das

dich dle gaupterdin einsetzt. Warum mußte er auch so lieben? Sei vergnügt!" „Vergnügt? Hast Du vergessen, was wir hier taten?“ bei diesen Worten legte die Ge­stalt Tuch und Mütze ab, das blasse Antlitz einer Frau mit dunklen, unruhigen Augen ham zum Verichein

„Du bist schön, Eveline,“ sagte ihr Begleiter leie.„Ich wundere mich nicht, daß der Alte Dich mehr liebte als seine beiden Kinder." „Wann er wenigstens sest geblieben wäre,“ ischte die Angeredete. und ihr voller Mund hol sich in grausamer Linie,„aber er floh vor mir in dieses elende Haus, verbarg sich hier unter salschem Namen, um mir zu entgehen, wollte unsichtbar bleiben, bis seine verwickelten Ge­schäfte sich lösten, und hat hier ein Testamen“ gemocht. Das, was ich in Händen habe, ist wertlos.“

„Es wird gut ausgehen,“ tröstete ihr Beglei­ter,„wir haben ihn hier aufgespürt und mit ihm abgerechnet. Er konnte in diesem fremden Hau­se nicht nach einem Versteck suchen. Die Po­nzei hat das Testament nicht gefunden, alsc werden wir es finden.“ Auf einen fragenden Blick der schwarzen Frauengestalt fügte er ab­weisend hinzu:„Ich weiß es, sie haben nichts; ich habe meine Verbindungen mit den Detek­tiven.“

glaubte ihm, denn sie kannte seine Ver­schlagenheit und wußte, wie grausam und un­erbittlich er Menschen ausnützte, die er in seine. Abhängigkeit gebracht hatte. Schweigend sah sie zu, wie er methodisch im Schreibtisch suchte, durch Abklopfen ein Geheimfach entdecken wollte, er öffnete die Türen des Schrankes, be­sichtigte Ueberzug und Sprungsedern des So­zus, besay Dielen und Wände, und die Frau hatte Muße, den gespannten Ausdruck in sei­nem Gesicht zu beobachten, der sie an einen lauernden Wolf erinnerte.

Doch all seine Mühe war vergebens, und auch einer Stunde emsigsten Fors#ens richtete er sich mißvergnügt auf.„Ich glaube nicht, daß hier etwas verborgen ist. Ich glaube auch nicht, aß die Polizei es findet. Aber wir müssen ganz sicher gehen,“ sogte er finster.

„Was willst Du tun?“ fragte die Frau, und hre Stimme klang ruhig und unberührt, ob­kleich sie einen überraschenden Entschluß ihres Begleiters ahnte.

„Sie nennen es schon lange das dunkle Haus wegen seines unheimlichen Aussehens. Der Magistrat und der Besitzer werden uns dank­bar sein, wenn es vernichtet wird.“

Er öffnete eine Reisetasche die er mitge­bracht hatte, und entnahm ihr eine Flasche „Petroleum“, sagte er lächelnd.—„Für uns ist beine Gefahr dabei?“ fragte die Frau.— „Zein“, erwiderte er,„wir machen es wie der Bauer, der seinen Hof abbrennen läßt, wäh­rend er eine Stunde entfernt in der Kreisstadt ist“. Er schichtete Papier zusammen und legte Schlangen von Tüchern und Decken nach allen Seiten auseinander, dann goß er reichlich Pe­troleum darüber. Eine halbverzehrte Kerze stechte er in die Mitte des Papierhaufens und zündete sie vorsichtig an.„Nun schnell fort. Wenn sie herabgebrannt ist, kommt sie dem Papier nahe, dann geht alles in Flammen auf.“ d.. ging zum Schreibtisch und schaltete die Lam­pe aus. Die einsame Kerze, die in dem ge­schichteien Bündel steckte, erhellte das Zimmer mit einem trüben gespenstischen Schein. Eve ine hatte sich erhoben und war etwas näher gekre­ten. die Kerze flackerte und zuckte.

Plötzlich zerriß ein Pfiff die unheimliche Stil­

Vorfrühlingssturm

Um die Giebel Geheul, in der Linde Gestöhn, aus den Wäldern zerfetzt, ansprengt der Föhn, daß die Wipfel im Winde knattern.

Wie in Urgewittern das Land bricht a die Bäche erbrausen in neuem Lauf und die Wolken zur Erde flattern.

Beduckt die Menschen in ihrem Gestühl, ergeben das Vieh in der Wetter Gewühl und die Himmel erzittert das Tosen.

Aus gelbem Gwölk der schmetternde Strahl, aus berstendem Dröhnen zersprengter Qual ergießen sich Hagel und Schloßen.

Still dampft die Scholle, still dampft der Wald,

die Höhen umspielt die Dämmerung kalt, aus dunklem Gewölk blitzen Sterne.

Hannes Schmalfuß.

sich, daß die ausführenden Künstler alle zur Stelle waren, so daß man pünktl'“ mit der Vorträgen beginnen konnte. Die musikall literarischen Nachmittage der Geheimrätin deuteten für manch junges Talent den ersten Schritt in die Oeffentlichkeit.

Die Geheimrätin wandte sich jetzt dem Zim­

le des Zimmers, zugleich fuhren zischend und gewirr schallte. Hier saßen die jungen Künst­fauchend zwei Ratten unter dem Kleiderschranksler und Künstlerinnen zusammen. Es war ein

hervor, die eine auf der Flucht vor der anderen.]Hmi, für sich einig uund streits 4

Heschichte

Sie sausten in den aufgeschichteten Haufen. Ein Jagen, ein Rascheln begann. das die völlig überraschten Eindringlinge schaudern ließ. Die Kerze fiel um. Das Papier geriet in Brand. Das Petroleum nahm knisternd und puffend die Flamme auf und leitete sie weiter. Im Nu ver­breitete sich das Feuer über den ganzen Raum Der Mann ergriff die Frau. Sie stürzten nach der Tür. Sie öffneten. Frische Luft vom Treppenhaus schlug herein und trieb die Zunge des Feuers zu den Vorhängen, zum Divan, zur Tischdecke. zum Bett. Zwischen den Füßen der beiden Flüchtenden fuhren zwei Ratten hin­durch, quiekend keuchend. Eveline stieß einen Schrei des Entletzens aus. Sie flüchteten an die Haustür.

heimliches Laufen und Scharren. Hunderte von Ratten schienen das Haus zu verlassen. Durck geheime Ausgänge fuhren sie, drängten zu Fü­ßen der beiden Erschrockenen durch einen Spalt der schlecht schließenden Tür. Hinter ihnen sächzte und stöhnte das Feuer und erfüllte das Haus mit einem seltsamen Leben. Der Mann setzte den Dietrich ein. Aber als er umdrehen wollte, um den Weg zur Rettung zu öffnen, erdröhnte die Tür unter Schlägen, die von außen gegen sie geführt wurden. Ehe die bei­den sich zurü ziehen konnten, brach das morsche Holz auseinander, das Schloß fiel zu Boden Schutzleute drangen herein, starrten erstaunt auf die beiden Gestalten, erinnerten sich, daß dies Haus unbewohnt war, verhafteten die Bei­den und führten sie ab. In allen Häusern der Nachbarschaft erwachten die Schläfer. Die Feuerwehr stürmte heran. Ein Kriminalbeam­ter ging vorsichtig die Treppe hinauf, um den Brandherd zu beschauen. Als er wieder hinab­stieg, sah er zwischen den Geländerstäben der alten Treppe in der wurmstichigen Wand einen großen, gelblichen Briefumschlag, die linke Ecke war ausgefranzt, schien von Ratten angefres­sen zu sein, die das Papier hierhergezerrt hat­ten. Statt einer Adresse las der Kriminal­beamte die Worte:„Mein Testament.“ Er steckte es ein. um es seiner vorgesetzten Behör­de zu übergeben.

Das Haus brannte bis zu den Kellerräumer nieder, die Ratten waren rechtzeitig in die Gos

in und die Nachbarhäuser geflohen.

Das Lächeln der Susanne Oldegrebe

Skizze von Gertrud Busch=Dresden.

Die Geheimrätin ging durch die festlich er­leuchteten Zimmer, überblickte zufrieden die Tische, um die sich die Gäste drängten, be­grüßte hier und da noch einen Spütgekl mme­nen, gab den Mädchen, die Tee und Gebäck reichten, halblaute Anweisungen, überzengte

zu gute Gesellschaft. als daß sie ob der Isolie­rung scheel geblickt oder gar Verlangen nach den anderen Tischen getragen hätten Zumal ja dann zu den Darbietungen sich alles ver­keinte. Vor den edlen Klängen der Saiten, dem Silberton menschlicher Kehle, der künstlerischen Verklärung des Menschlichen gab es keine Ti­tel und Rangordnungen, sondern nur ergriffe­ne Herzen

Die Geheimrätin trat in die Tür des Zim­mers, um auch hier ihre große Neuigkeit los zu werden, die kleine Sensation des Nach­gittags.„Wissen Sie schon, daß Susanne Owegreve sich verheiratet hat?" fragte sie. „Und so eine gute„geradezu glänzende Partie! Den Direktor des Botanischen Gartens! Be­rühmter Botaniker, gesellschaftlich und wissen­schaftlich erstklassig. Sie haben sich kennen ge­lernt, wie sie im Botanischen Garten gezeich­net hat— und sie werden heute beide kom­men.“

Man wußte es schon— Susanne Oldegreve, vor der immer eine gläserne Wand war, so daß man nie recht an sie herankam. Susanne Oldegreve, die einem Vogel glich, der immer wieder entflog, wenn man glaubte, ihn zu ha­ben: ein Falter. der sich selig von Blüte zu Blüte tanzte; Susanne Oldegreve, die mit den eeinen„schlanken Fingern die zauberhaften Stickereten schuf. fremdartige Blumen. Fobel­vögel. Ranken, Landschaften einer Märchen­heimat, in der sie zu Haus war, wohin noch keiner den Weg gefunden und die nun aus den kleinen Kunstwerken wundersam zu einem auflächelte.

Hatte Susanne Oldegreve nicht immer be­teuert, sie werde nie heiraten? Aber man wußte, was von solchen Reden zu halten war. Die Männer freuten sich, daß dies so emvörerd elbstöndige junge Weibwesen nun endlich sei­ner Bedürftigkeit inne geworden und sich der notwendigen männlichen Ergänzung unter­geordnet hatte. Die Frauen spannten, ob sie wohl glücklich sei. glücklicher als sie denn die Ehe verlor doch schneller an Glanz als der funkelnde Trauring.

Währenddessen stand Susanne in der Garde­robe und strich sich noch einmal über das Haar. Ihr Mann trat hinter sie. Sie wandte sich um und legte die Hand auf seinen Arm.„Lieber," sagte sie,„sie sollen kein Schausviel an unse­ren Gefühlen haben. Du verstehst mich?“

Er neigte sich zum Kuß über die Hand.

„Wir kommen ins Kreuzfeuer,— und sie brauchen nicht zu wissen...“

Er hielt ihre Hand, Wärme und Takt ihres Blutes bebten in seines. Sein Blut gab ihr Antwort, es bedurfte nicht der Worte zwischen ihnen.

Einige Minuten später standen sie in den festlichen Räumen. Die Geheimrätin, die Su­anne sonst ein wenig hoheitsvoll begrüßte, kam ihr heute mit bezaubernder Liebenswür­digkeit entgegen und bot ihr und ihrem Marne einen Platz am Honoratiorentisch an— sie empfand die Hochachtung vor Susanne Olde­areve, da sie es verstanden, einen so bedeu­tenden Mann zu heiraten. Aber Sursanne wehrte lächelnd ab, dankte und meinte, ihr Mann müsse doch ihren üblichen Natz kennen lernen. und schon war sie im Künstlerzimmer. Til Begrüßungen, die Glückwünsche, das Ge­cäusch der Aussoringenden verschlangen die letzten geheimrätlichen Worte.

Kreis für sich, einig und streitbar zu gleicher

Zeit, der sch der jedennal in dom Pleiz

Zimmer zusammen sand. Denn

teilung blieb immer ein wenig geheimrätlich: der Honoratiorentisch, wie Spötter ihn nann­lten, im Empfangszimmer, wo die bewährten Titel und Künstler von gesichertem Ruf Platz hatten, dann die„mittleren Tische“ im Speise­zimmer, wo sich die kleineren Titel, jüngeres Volk und die Spätkommenden zusammen fan­den, und endlich das kleine Zimmer, in dem all die Künstler saßen. deren Zukunft man lei­der nie so recht abzuschätzen wußte. Der eine oder andere von ihnen belächelte wohl diese reinliche Scheidung, aber sie waren zu gut­mütig, zu wenig auf Rangordnung versessen

Schnel“ wurde zusammengerückt, damit die beiden Spätgekommenen Platz fanden. Das spräch verstummte, die Blicke gingen hin und Langsam und zögernd belebten sich die Reden wieder. Die Blicke prüften stumm weiter: Waren die beiden glücklich?— Lievte sie ihn?— Er sie?— War es eine Vernurft­heirat? Schien Susanne Oldegreve nicht doch kühl. inmer noch Rührmichnichtan, immer noch im gläsernen Haus?

Die Musik begann. Ein strohlender Sopran. Alle Reden schwiegen. Man lausch:s. Susanne Oldegreve senkte das Antlitz. Beherrschung schmolz Sie blickte auf, nach ihrem Minne. streitbar zu gleicher dessen Augen sie grüßten. Da blühte se.g und

je###ung in dem kleinenstüß ein Lächein um ihre Lippen am. das Lä­fand. Denn die Tischein=sch In der Liebe, durchstrahlte ihr ganzes ent­

itz, daß es in einer bewegten Verklärung ruchtete, sonnte sich in ihren Augen.

Sic war so versunken, daß sie nicht merkte, wie Augenvaar und Augenpaar sich zu ihr wandte Rings um sie herrschte atemstochende Stille. Alle Fragen zerrannen wie Reif in der Sonne. Der Gesang schien plötzlich ganz dünn und unwesentlich. Schön aber wie eine Offenbarung leuchtete das Lächeln der Susanne ldeareve und rührte tief an den Her#en.

stletzens aus. Sie flüchteten anlmütig, zu wenig auf Rangordnung versessen Verantwortlich: H Semmelmann Atena.

Auenthalben erhob sich ein un=und hieiten einander im Grunde doch für viel Druck und Verlag: Or C. Santz Aitena.

SisP erems Er Balmr'e

Beilage zum Alienaer Kreisblatt zugleich Neuenrader Zeitung

Nr. 11

Samstag, 16. März

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Das Vermächtnis des Bauern

Skizze von Gerhard v. Gottberg.

Draußen flutete die Sonne, spielte mit fro­hem Glitzern über den Hof, da wo die Hühner ernsig ihr gutter suchten und der Hund sich hohliger Wärme dehnte. Von naher Wiese nlang das Lachen von Kindern.

Drinnen in der niedrigen Kammer des Hau­ses war es ganz still. Ein Aechzen rang sich auf, quoll wie im letzten aufbegehrenden Veratmen von der Bettstatt, wo der sterbende Altbauer lag. Keinen Blick brachte der Greis vom Zim­merbalken ab, immer wieder bohrten sich seine fieberglänzenden Augen in die tiefe, schwarz angelaufene Schrunde des Holzes. Dämonen der Erinnerung peinigten ihn, krächzten Hohn noch in seiner Sterbestunde. Die Spalte dort.. die rissig breite, wie hatte er sie in langen Jah­ren zu schließen versucht, zu glätten... Und sie war doch geblieben in immer drohender, lasten­der Anklage, untilgbar wie die Schuldnarbe, die sich menschlicher Seele einkerbt.

Dann begann der Alte zu sprechen, stoßweise und mühsam, atemsuchend in jenem wissenden Offenbarungswillen. der die Menschen an­treibt, sich in der Sterbestunde von letzten La­sten zu befreien.

Sein Sohn unterbrach ihn nicht, lehnte stumm an der Schrägwand, folgte des Vaters Blick zu dem schwarzen, göhnenden Spalt im Balkenholz hinüver, den er seit jüngster Kind­heit kannte und der doch einmal nicht dagewe­sen sein mochte.

Weit zurück ging der ächzende Altbauer in seinen Gedanken; er sprach vom Hof, der ihnen als Vätererbe überkommen, der ihm als junger Gesell schon anvertraut war. freilich... ver­schuldet und ausgezehrt. Jahre des Ringens kamen; hager war er geworden vor rastloser Arbeit und quälender Sorge. Und sein Weib...?

Der Greis schwieg, lauschte halb aufgerichtet dem Stampfen der Rappen im Stallanbau des Hauses, hustete.

„Schweig doch! Das Reden ist ungut“, bat der Sohn.

„Laß mich!“ kam es rauh, fast grollend zu­rück.

Und wieder wandte der Kranke sich zu sei­nen Gedanken. Immer düsterer war es damals geworden. Hypotheken drückten, und Zinsen schwollen unbezahlt zu grimmer Marter an. Die Seuche hatte sich im Hof eingenistet. Trieb man auch den Pflug von Tagesgrauen bis zur Nachtdämmerung durch die Scholle, immer blieb das graue Elend mit den Gespenster­augen der Not hinter einem, glich den Krähen und Raben, die auch keiner von den Furchen verscheiichen kann. Mochte man die Scheuer mit Ernte füllen... ein Hohn war's! Sie brachte sa doch nimmer Erleichterung: längst war jedes Fuder im voraus für alte Zinsen ver­pfändet. Und dann wurde sein Weib bettläge­rig..“ neben ihr schrie der junge Erbe dieses

Sorgenhofes in seinen ersten Erdentag hin­ein.—

Eine schwarzdunkle Stunde kam! Es war still damals auf dem Hof; Sturm brauste durch die

Nacht, und vom nahen Hochwalde herüber schrie der Kauz in jammerndem Klaglaut. Da schritt der Bauer zur Scheuer...

„Vater! Du wolltest doch nicht...“ der Sohn trat zu seinem Bett.

Röchelnd sprach der Kranke weiter:

„Ich wollte nicht— ich— ich! Sieh die Schrunde dort am Balken! Nur eins konnte helfen, wenn Arbeit und Müheschweiß versag­ten, nur eins die Scholle mir erhalten... das Feuer! 10000 Taler würde die Versicherung zahlen! Zehntausend! Was die Scholle mir nicht erbrachte, das Feuer würde es tun. Es mußte brennen, um uns den Hof zu retten!... Ein Strohseil wand ich zusammen, setzte die Stall­laterne... schlich hinter die Linde am Schup­pen. wartete. Jetzt... bald... bald würde eslam Kammerbalken sollte bleiben, solange der aufflammen, meine Hypotheken, meine Sor=[Hof stand... als ein Vermächtnis der gen fressen! Ein Ende machen! Und keinerEltern... und doch mehr!

konnte mich der Schuld zeihen, keiner wußte davon. Nichts hatte Deine Mutter bemerkt, als ich vom Lager schlich... Ich sah eine Flamme am Strohseil züngeln... näher und näher der Scheune...

emsig ihr gurter suchten und der Hund sich inz, Und danmn.. kam Deine Rutter. Ein rotes

wohliger Wörme dehnte, Von naher Wiese er= Tuch hing um ihre Schultern, und ein Wehlaut

entrang sich ihr, hankend taumelte sie näher in der Schwäche des Kindbetts. Ich sah sie, der dicke Schaum trat mir vor den Mund, die Adern schienen mir zu bersten. Sie trat auf das Seil, zertrat Flamme und Hoffnung, tastete sich in taumelndem Schwanken zum Haus zu­rück... Ich stürmte ihr nach, riß die Axt vom Holzklotz, brüllte wie ein tollwutig Tier vor Haß und Rache.“

„Vater!"

Der Greis hörte des Sohnes Angstruf nicht. Mit gläsernen Augen starrte er zur Wand, blutrot färbte sich seine Stirn, stoßweise sprach er weiter:„Ich riß die Tür auf! Rote Flecken tanzten vor mir, und ein Brausen war in mir, das nach Rache und Blut schrie. Deine Mutter sah mich, wimmerte, warf sich über Dich. Meine Axt wirbelte in jähem Schwung ganz nahe von Dir, näher noch Deiner Mutter, fraß in splitternder Wucht jene Schrunde im Balken. Und dann... ich bin fort gestürmt habe alles in die Hölle verflucht, den Satan zum treusten Gefährten gebeten. Der Sturm brauste über mir in den Waldkronen, und der Häher klapperte am Gestämm. Als der graue Morgen kam, schlich ich heim, fand Deine Mut­ter. Mein Tagwerk tat sie in müder Schwäche, fütterte die Kühe! Und in der Kammer schliefst Du, unbewegt, ob der Axt, die nahe von Dir im Holze klammerte.

Und ich bin hingegangen, habe sie herausge­zogen, habe das Messer genommen, gefeilt, ge­glättet. Die Schrunde blieb... gähnte düstere Anklage. Deine Mutter aber kam, nahm meine Faust, öffnete sie. Wie ein Weib sprach sie zu mir, und doch war sie mehr! Eine Peitsche klang aus ihren Worten, aber kein Vorwurf ge gen mich. Es war etwas in ihr, was ich nock

sio härte und nie up der em hm mag mich

ihr aber

nie horle und nie wieder vernahm, was mick ooch sest machte Dann ging sic hinaus an ih Tagwerk... matt und doch hart; ich schirrte die Kühe vor den

Lang ist das her! Mühselige Arbeit brach mir den Jährorn. Nachtstunden wurden zur Arbeit und die Kammer sah mich fast nicht mehr. Aber es wurde besser! Das hohläugige Gespenst „Sorge" blieb mehr und mehr hinter meiner Furche zurück. Und Jahre kamen, da auch das Fuder Korn, das ich einfuhr, wieder dem Ho zu eigen blieb, da es des Feuers nicht mehr bedurfte, um Hypotheken abzutrager... Als die Scholle frei der Last war, starv Deine Mut­ter! Mit einem Segenswort ging sie, nahm einen Schwur von mir mit in die Grube. Nur die Schrunde blieb da im Balken, die tilgte keine Reue, löste weder Marter noch Sühne! Und sie soll bleiben, auch wenn Ihr mich ver­scharrt! Bleiben für Dich und die Enkel! „Warum?“ kam des Sohnes leise Frage.

Es war lange still in der niedrigen Kammer. Stoßend ging des Alten Atem, und beider Blick hing in dem Riß, den einst die Axt geschla­gen... einst... vor vierzig Jahren... in einer Nachtstunde menschlicher Irrung. „Warum?“ wiederholte der Greis müde. „Weil Ihr Jungen immer daran denken sollt! Nur reine Hand entringt der Scholle Segen— nicht die Verbrecherfaust! Nur reine Hand streut aufgehend gute Saat, nur reine Hand zieht gerade Furchen ins Erdreich! Es ist besser, die Sorge lastet auf des Bauern Dach als der Fluch einer nachtdunklen Tat!“—

Draußen auf der Tenne bellte freudig der Hof hund, und Kinderlachen##scholl jauchzend herüber. Der Sohn hörte es Ein Gelübde stieg in ihm empor, das keine Wortprägung fand. Er gab es dem Vater nicht, gab es der toten Mutter Dic nernende drohende Schrunde

Pierre Dandurands Verhaftung

Erzählung aus dem winterlichen Kanada von Harris Brackett.

Zuerst glaubte Pierre Dandurand, den Schlag nicht ertragen zu können. Zwei Jahre hatte er um Jeanne Lemaire geworben, und endlich schien er die Liebe des jungen Mäd­chens errungen zu haben.

Da kam der Städter mit den weichen, an keine Arbeit gewöhnten Händen und der schmeichelnden Stimme, dieser Roy Macholm. den er selbst fünf Meilen von der Siedelung entfernt halb erfroren aufgefunden und vor dem Tode gerettet hatte, und stahl ihm Jeanne. Erst dachte Pierre Dandurand daran den an­deren über den Haufen zu schießen. Wer küm­merte sich hier oben in Keewatin um einen entlaufenen Taugenichts aus dem Süden? Aber dann dachte er an Jeanne.

Doch als sich die beiden Männer einst vor Pierre Dandurands Blockhütte trafen, sagte der Kanadier kurz:„Tritt ein!“— Der Städter wunderte sich:„Was soll es?“—„Du wirst Jeanne Lemaire heiraten?“—„Ja.“—„Dann denke daran, daß Du Deiner Frau Treue schul­dig bist. Vergißt Du das, verläßt Du sie, so werde ich Dich immer finden. Ich verzichte nicht, um Jeanne Lemaire einst unglücklich zu sehen.“— Der andere lachte gezwungen:„Wa­rum so viel Pathos, alter Junge? Ich denke, er wird mir bei Jeanne recht gut gefallen.“—

—— Fünf Jahre später trug Jeanne Mac­

holm, einst die Schönste in Keewatin, tiefe Gramfalten um den Mund. Drei Kinder kro­chen in der Hütte herum, und der Mann war verschwunden.

Da steckte Pierre Dandurand sein Jagdmes­ser in die Tasche, holte das Geld aus der Kiste uinter dem Bett und zog nach Süden. Ein hal­bes Jahr lang hörten sie in der Siedelung nichts mehr von ihm, dann kam er im Win­ter wieder zurück. Niemand fragte, wo er ge­wesen war, denn Pierre Dandurand liebte die Neugier nicht.—

In Montreal fand die Polizei eines Mor­gens einen Erstochenen in der Gosse. Zwei Wochen später meldete sich ein Bürger und er­kannte das Bild seines Sohnes:„Ich war ver­reist und erfuhr es nicht eher. Er ist mir vor Jahren mit Geld davongelaufen und kam vor drei Wochen aus Keewatin zurück. Dort muß er eine Frau gehabt haben. Er wollte zwar nicht mit der Sprache heraus, doch er brüstete sich mit seiner Eroberung und erzählte etwas von einem lächerlichen Nebenbuhler, einem Dandurand, den er ausgestochen hätte."— Der Mordkommission genügten die Angaben, und Sergeant Hopkins von der Berittenen Kanadischen Polizei wurde beauftragt, mit fünf seiner Leute den Pelzjäger Pierre Dan­durand aus Reindeer Factory zu verhaften.

Sergeant Hopkins und seine Leute fuhren mit der Bahn nach Winnipeg. Dort legte man hm im Hauptquartier der Polizei die Land­karten vor:„Reindeer Factory? Sind rund achthundert Kilometer bis dorthin. Nur Schlit­tenfahrt.“ Hopkins ließ sich nicht entmutigen. Er verschaffte sich Schlitten und Hunde und fand einen Halbblutindianer als Führer. An­jang Januar brachen sie auf.

Nach vier Wochen langten sie in Reindeer Factory an. Pierre Dandurands Hütte war leer.„Wo ist er?“— Keiner in der Siedelung wollte es wissen. Doch am Abend meldete sich ein verkommener Indianer:„Er hat mich ein­mal geschlagen. Ich weiß, wo er ist. Er jagt drüben im Westen.“

Am Morgen zogen die Polizisten weiter. Eine Spur lief ihnen im Schnee voraus.„Hier ist v­; Stunden eine Frau gelaufen. Sicher Jeanne Macholm. Sie wird ihn warnen“, sagte der Indianer und trieb die Hunde an. Am Nachmittag sahen sie in der Ferne kräuselnden Rauch.„Das ist die Hütte.“ Sie wagten sich