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Der Peitschenschlag

Ein Histörchen

von Walther Mittasch=Berlin.

Allmorgendlich entrollte dem weitgebauch­

ten Tore der Brauerei„Zum güldenen Löwen“ der wugen mit voulen Fässern, den die beiden

gurben, breithrüstigen Belgier zogen. Oben au dem Kulscheroock saß Michael Rauhbach, anzuschauen wie Gott Gambrinus. Es wedelte ihm ein suchsiger Vollbart vom Kinn; zwischen gutmütig funkelnden Aeuglein klebte eine dicke, rote Nase. Und in der dicken Faust steckte eine gewaltige Peitsche. Wenn er diese Peitsche

und damit einen gediegenen Lufthieb schlug, dann knallte das, als habe ein fürwitziges Stadtknechtlein seine Muskete ob­geschossen. und manch Bürgersmann hob miß­trauisch schnüffelnd den Kopf aus seinen Va­termördern. Aber die Tauben, die rucksend um den silbern sprrdelnden Marktbrunnen wak­

„ koden sich auf klaschenden Fligeln und atterten nach dem schönen alten Giebel der „otheke, allwo sie die vergrünten Renaissan­eeschnörkel mit ihrem blutwarmen Leben de­korierten.

Alltäglich auch ratterte der Vierwagen durch die Schwalbengasse, wo das Gasthaus„Zum grünen Schwanen“ stand. volle Fässer schluk­send, leere ausfpeierd. Unter den alten Rüb­Blampen hin. die alsdann leise klirrten, rum­pelte der Wagen, den Mathias Rauhback tenkte. Eigentlich hätte er seinen Weg besser am Stadtgraben entlang genommen; aber es soll verraten werden, weshalb Michael lieber durch die Schwalbengasse donnerwetterte— und weshalb er— genau dreimal— jenen gewaltigen Lufthieb tat, der wie ein Muske­tenschuß die enge Gasse durchgellte und über den Stadtmauerturm ins Blaue flog.

Hieb galt der rotbraunen Dorothea Frändlein, die bei dem ehrsamen Herrn Alois Breitschneider, der gesamten Heilkunde Dok­tor, Dienste tat. Pfiff der Musketenknall am Küchensensterlein vorüber, dann segte Jungser Dorothea an die Haustür und sunkelte von dem Beischlag aus wie die ausgehende Morgen­sonne den sorschen Rosselenker und seine schel­lenklirrenden Gäule an. Ein wetterwendisch Persönchen, die rotbraune Dorothea; und abends am Marktbrunnen eine der Spritzig­sten und Dreistesten. Aber der Michael schlug trotzdem den Lusthieb. Es würde ihm etwas sehlen, wenn die Rotbraune mit dem Sonnen­

eines Tages nicht auf dem Beischlag

stusen steht ein staubiggrauer Hausdrachen, an dem weder die Sonne noch der Michae! Freude haben. So unterblieb denn der erste Peitschenknall.— Alsdann ist auch der zweite Juchzer der bunten Schnur verflogen. Im Häuschen Nr. 16 haust ein Ratsschreiberlein Das nahrte sich von Aktenstaub und galliger Tinte. Und wurde allmorgendlich„nervös“ vor dem rohen Peitschenlärm und katzbuckelte um den Herrn Bürgermeister, und hetzte bei dem Herrn Brauereibesitzer... Na. und so verbo­ten sie dem Michael das Peitschenknallen.— Seitdem ist der kranke Knabe noch blasser und stiller geworden. Der=schöne, lustige Wager rumpelt nun nicht mehr durch die Schwalben­gasse, und die grauen Schatten haben sich wie­der enger und enger um das Kind gezogen. so daß der Meister Totenoräber schon leise an­sangen kann, das Grabscheit zu schärfen.

Und den dritten Peitschenknall hat der Mi­chael auch aufgegeben. Der macht ihn keinen Spaß mehr. Aber auch gar keinen.— Man kann's wohl begreisen.

Wenn der Michael heute beim„Grünen Schwanen“ vorfährt, dann steckt er halt nur noch zwei Finger in den Mund— und p'eift laut und gellend. Schön klingt es nicht. Aber wer Ohren hat, zu lauschen. der hört aus die­em harten. kreischenden Pfiff den Groll eines tief im Innersten getroffenen Herzen.

—1—.—

Der Fünszigmorkschein

Skizze von Grete Massé.

Die kieine ältliche Frau Alma Hoenicke geht, den Kopf voller Sorgen, durch das Warenhaus. Wie ein schmaler schwarzer Schatten gleitet sie in ihrer altmodischen Mantille und dem ounn­len Filzhütchen stumm durch die Räume. Sie hat in der Lebensmittelabteilung ein wenig Schmalz gekauft und ein paar Tuten Hülken­„—cher. Gerne halte nle noch ein wenig Fleisch

Den zweiten Hieb schlug der Michael vor dem Häuschen Nr. 17. Dort lag hinter den ge­bauchten Fensterscheiben und den wundersam verschnörkelten Christrosen ein krankes Kind. Em kleiner Junge, der arg gelähmt war und dem das Leben nur wie eine flüchtige Legende schien, die man nicht glauben darf.— Wenn morgens der Bierwagen vorbei dröhnte, die breiten behaarten Pferdehuse Funken schlu­gen. die Ketten und Schellen klirrten, die Fässer rumpelten und über alledem die Peit­sche ihren fröhlichen Schrei kreischte,— dann spitze der kranke Junge die Ohren, und es war ihm, als faßte das Leben ihn an, mi: einem neckischen, spielenden Finger... und dann zogen sich die grauen Schatten, die sonst so schwer und dicht herumschwebten. ein wenig zurück und verblaßten.— Der Knabe war zu schwach, um sich auszurichten... deshalt konnte er ihn nicht sehen, den Bierwagen Wohl aber hören; und das genügte. Schon vor weltem vernahm er den lustigen Wagen, ver­folgte ihn in Gedanken, spürte ihn heranvol­tern, schüttern und klirren, atmete gewisser­maßen den Peitschenschlag ein, versank kurze Zeit in sehnsüchtige Träume. von Wiesen und Wäldern, durch die lange Straßen zogen, auf denen andere wandern durften... und beglei­teic dann den sachte verebbenden Lärm mit wachen Ohren..“ von dem seinen, rhythmi­schen Zittern des Bettes seltsam angeregt.

Und der dritte Schlag und Knall war das Signal für den„Grünen Schwan“. Auf dieses hin kugelte Petersen, der dicke Wirt, unter dem Vorbogen hervor, stellte sich mit dem grünbeschürzten Bauch in die Sonne, die auf den Schnallenschuhen und Westenknöpfen ein kindlich Geblänker vorzauberte.—

So ging das alle Toge. Und man sollte mei­nen. es wäre ein Stückchen, ein winziges Stücklein Weltgeschehen, was sich da mit un­abänderlicher Notwendigkeit abspielte.

Aber dennoch hat es sich gewandelt. Der fröhliche Wagen rollt heute über den Stadt­wall... und die Peitsche hat das Kreischen verlernt. Zuvörderst ist die rotbraune Dorothea ohne Gruß und Kuß mit einem Schmiedegesel­#en daron gegangen; und auf den Beischlag­

früchte. Gerne hätte sie no­

erstanden oder wenigstens einen Käse oder ein halbes Pfündchen Schinkenspeck. Aber in ihremn Geldbeutel schimmern nur noch trübe ein paar Groschen. Ihr Mann ist seit Monaten stellungs­los. Trotz seiner Kränklichkeit und seiner vor­gerückten Jahre läuft er sich Tag für Tag die Hacken ab. Aber für jeden ausgeschriebenen Posten sind Dutzende von Bewerbern da. Und die Arbeitgeber ziehen die jüngeren Leute vor. So ist die Not in die kleinen Stuben der Hoe­nickes eingezogen. Ein Stück des Hausrates nach dem andern wandert ins Pfandhaus. und immer geringer wird die Hoffnung, sie wieder einlösen zu können.

Plötzlich blickt die alte, kleine Frau erstannt vor sich nieder.

Dicht vor ihr, auf dem Fußboden des Teppich­lagers, liegt ein Fünfzigmarkschein. Die blaisse vergrämte Frau starrt auf das Geld. Da liegt es. unbeachtet. Keiner scheint es zu ver­missen.

Für sie aber würde es Reichtum bedenten und Glück. Man könnte damit die Miete zahlen, auch im Korridor die herausgebrochene Fensterscheibe ersetzen lassen, damit ihre von rheumatischen Schmerzen geplagte Schulter durch die Zugluft nicht noch mehr zu leiden habe. Dem Manne würde man die Schuhe neu besohlen lassen und ihm einmal ein kräftiges Essen vorsetzen.

Schon will sie sich bücken. Da summt ein Sprüchlein aus Kindertagen durch ihr Ge­hirn.„Unrecht Gut gedeihet nicht.“ Sie rich­tet sich wieder kerzengrade auf. Sie geht weiter und schreitet von Verkaufsstand zu Ver­kaufsstand. Es kommt ihr gar nicht zum Be­wußtsein, wie sinnlos es ist, daß sie die sun­kelnden Dinge des Luxus beschaut, die für die Frau eines Stellungslosen gar nicht in Betracht kommen.

Plötzlich ist sie wieder im Teppichlager. Ganz ohne ihren Willen und ohne ihr Wissen. Jäh schießt ihr das Blut in den Kopf. Da negt noch immer der Fünfzigmarkschein. Keiner hat ihn gesehen. Er hat auf sie gewartet. Dus Schicksal wehte ihn dahin, damit es für sie ein Aufatmen gebe in ihrer häuslichen Not. Sie bückt sich, so schnell es ihr das schmerzende steife Kreuz erlaubt. Der Schein knistert zwi­schen ihren Fingern. Sie hält ihn fest. Freude flackert in ihrer Brust auf. Sie denkt an die guten Dinge, die so notwendig sind und die sich für dieses Geld beschafsen lassen.

Aber wie sie weiter geht, da ist es plötzlich. als hielte sie in der Höhlung ihrer Hand nicht ein bedrucktes Papier, sondern eine glühende Kohle. Die brennt sich ein in ihre Haut, daß die ganze Innenfläche der Hand schmerzt. Sie schlägt die Augen nieder, denn sie meint jeder, der vorüber geht, müsse ihr die Schuld von der Stirne ablesen können. Und plötzlich

denkt sie:„Eine alte Frau geht durch dieses Haus, die eine Diedin ist..

Sie kommt an einem Spiegel vordel. Sie blickt hinein. Sie schaut in ihr eigenes Ange­sicht wie in ein fremdes. Da sino Linien um ihren Mund, die sie nie an sich gekannt. Da liegt ein Ausdruck in ihrem Blick, wie ihn ihe redliches Auge noch nie gehabt. Und plötzlich fällt ihr ein, daß der Schwiegersohn ihr heute Abend durch seine zweite Frau den kleinen, vierjährigen Sohn ihrer verstorbenen Tochter zum Besuch in die Wohnung schicken will. Ent­setzen überfällt sie bei dem Gedanken, daß das Kino sich an sie schmiegen und nach der Hand oreifen werde. die Diebesgut zwischen den Finaern gehalten.

„Nein,“ spricht sie leise vor sich hin,„nein, Hänschen soll keine Großmutter haben, die nicht ehrlich ist..“

Urd mit ihren kleinen, müden, lant'osen Schritten geht sie in das Fundbüro des Waren­hauses und legt dem würdigen Herrn mit gol­dener Brille und dem weißen Barte, der am Schreibtisch sitzt, den Fünfziemarkschein auf die braune, glänzend polierte Hol#latte.—

Aber merkwürdig. obwohl sie sich des ge­stohlenen Gutes entledigte, hat sie immer noch das Gefühl, als trüge sie in der Handfläch: die feurig glübende Kohle, die sich in ihre Haut brennt. Die Menschen auf der Straße scheinen sie mit Blicken zu mistern, die ihr die Scham­röte in die Stirne treiben. Es ist. als wäre es allen bekannt, daß sie sich gehückt und nach fremden Geld gegriffen hat. Sie alle scheinen zu glauben. sie verberge noch immer den Fünfzigmarkschein in ihrer Hand.

An der Straßenecke steht ein Polizist und sieht sie en.

Die kleine Frau Hoenicke meint, er verfo'ge sie mit den Blicken, wie man mit beobahten­den Augen die Schritte eines Verbrechers ver­folgt. Und plötzlich klopst in ihrer Brust das Herz wie ein Hammer. Sie sieht in den Spiegelscheiben der erleuchteten Läben, daß er ihr nochgeht. Ihr wanken vor Angst die Knie Obwohl es kalt ist, fühlt sie an ihren Schlä­fen die Schweißtropfen ausbrechen. Ihre Lip­pen zittern.

Jetzt ist er neben ihr. Er sagt:„Sie heben Ihren Handschuh verloren, kleine Frau!“. Und er hält ihr einen dünnen. abgeschabten schwar­zen Vollhandschuh hin, der ihr in der Erregung entfallen ist.

Sie nimmt ihn an sich. Ihre farblos ge­wordenen Lippen vermögen kaum eine Dankes­wort zu stammeln. Obwohl sie zu Fuß aach Haus gehen wollte. um die Fehrgroschen zu sparen. steigt sie in die elektrische Pahn. Mag das letzte Geld drauf gehen! Ihre Kräfte sind

zu Ende. ihre Nerven qualvoll überreizt Sie muß endlich die eigenen v'er Wände um sich haben, zwishen denen sie sicher ist, daß bein remder Blick sie mehr trifft.

Als sie heim kommt, ist es in der Wohnung ganz dunkel.

Sie testet nach den Streickhölzern und ent­zündet die Gaslampe über dem Küchentisch.

Eine kleine Helle verbreitet sich langsam in dem Raume. Das plötzliche Licht bringt die Augen der alten Frau, die eben noch das Dun­kel umfangen, zum Blinzeln. Sie schau; auf die Wände, auf den Herd. wo in der Ase noch ein Restchen Teuer glimmt. Da gewis­ren ihre blinzelrden Augen auf dem Tisch einen Fünfeigmarkschein, so neu und blank wie der im Teppichlager des Warenhauses.

Ein Gefühl des Schwindels packt sie. Die ganze Küche scheint sich um sie zu drehen, und die kleine Lampe über dem Tisch schwankt bin und her. Sie glaubt, der Fünfeigmarkschein habe sie verfoigt und breite sich, ihr zum Hohne, hier vor ihren Augen aus, um sie zu quälen und ihr redliches Heim zu entweiben. Sie stöhnt auf. Obwohl sie sonst sanften Ge­müts ist, überkommt sie ein solcher Zorn, daß sie diesen entsetzlichen Fünfzigmarkschein pockt um ihn zu zerreißen und die Fetzen in die Asche des Herdes zu streuen.

Aber wie sie den Geldschein aufhebt, liegt ein beschriebener Zettel darunter.

Sie nimmt aus ihrem Nähkörbchen ihre Brille und setzt sie auf. Nun erkennt sie die Sckrift ihres Mannes. Da steht in Eduards sauberen, sorgsam und pedantisch gesetzten Buch­staben:„Habe in einer Fabrik einen Ver­trauensposten erhalten. Man gab mir fünfzig Mark Vorschuß. weil ich schon viele Monate ohne Arbeit und Verdienst bin.“

Die alte. kleine Frau Hoenicke sitzt auf dem Küchenstuhl, hält den Fünfzigmarkschein in ihrer Hand, und aus ihren Augen tropfen Trä­nen der Freude auf ihn nieder.

Samstag, 16. Februar

Jetzt ist zu Haus der Fasching..

Skizze von Paulrichard Hensel.

Die Sonne war über den wirren Steinhau­fen der Campagnadörfer untergegangen. Ir dem von Mauern umhegten Garten eines klei­nen Hauses, das ihnen zur neuen Heimat ge­worden war, saßen zwei deutsche Maler und tranken st.ll und versonnen ihren Wein.

„Jetzt ist zu Haus der Fasching“, sagte der eine und sah mit einer versteckten Sehnsucht an den Lypressen vorbei nach Norden.„Es war doch schon. Einmal im Jahr konnte man ein anderer Mensch sein, listig und ausgelassen und die Mädels waren König'nnen urd Blu­men und Sterne, und man brauchte ihnen nichts zu glauben, weil sie ja alle Masker trigen— was, Klaus, man vergißt nicht alles, nicht wehr?“

Das Cesicht des anderen war ernst gewor­der.„Nein“, sogte er,„ich vergesse auch nich daß,es doch alles so töricht ist, was wir vom Friching denken. Ich habe mir nie viel aus desen Festen gemacht. Was gingen mich so viele fremde Menschen an? Aber einmal habe ich eine Maske tragen müssen. lange über den Aschermittwoch hiraus. und die hat sehr ge­drückt— weil ich einen Menschen, den ich liel hatte, ohne Maske sah...

Das war noch auf der Malschule. Ich sehe an Teinem Lächeln, daß Du richtig geraten hest: Es handelte sich um ein Mädchen. Nicht um irgendeins, sordern um das, das ich liebte urd das für mich das genie Leben bedeutete. Ein nie gekanntes Ge­füh inneren Zusammengehörens verband uns en feltenes Verstehen und Ineinanderausge­hen Aber wir mußten uns nach außen verstel­len, emd zu einander tun— was brauchten mieren von unserer Liebe zu wissen? In Nenees wacherte sümen der Klatsch.

Sie

den Ateliers wucherte schnell der Kla

war n der Bildhaverklasse. Daß sie immer fre ndlich und fro, ich war, machte die Män­ne; ammorkiamer auf sie ala auf jede ander­

Ne. achmernsamter auf sie u.p auf ster aidere. Urd einer. der Martin Roch. verlor sein Herz genz an sie. Sie liebte ihn nicht, ich wußte das aber— mochte ihr seine Zune gung schmeicheln oder war ihr das eigene Verhalten unbewußt — eder Unbesangene mußte den Eindruck ge­winnen, daß zwischen den beiden eine herz­liche Freundschaft bestand. Sie lieh sich von Mater al, das sie vergessen hatte; in den Frühstückspauen halsen sie sich gegenseitig aus. und es ging keiner am Platze des anderen verüber, ohne für die Dauer ron ein paa: worten stehen zu bleiben.

Das tat unserer Liebe keinen Abbruch. Ge­

Verantwortlich: H Semmelmann. Altena. Druck und Verlag: Dr. C. Sanz. Altena.

ständig wuchs und ich selbst in dem Zustan war, daß ich keinem Menschen böse sein konn­te. verstand ich das Mädchen und sah nicht mehr, als es im Grunde wohl war: Die Unbe­targenheit einer kollegialen Vertraulichheit, die ras arbeiten leicht macht. Ich hatte Gselas Briefe und taufend schöne Erinnerungen. Und kam wirklich eine Mißstimmung über mich weil die Wirklichkeit unter fremden Menschen doch immer ganz anders aussieht, als ein im Alleinsein gesprochenes Wort klingt, so fpürte Gisela es soort, kam und gab mir die Hand und löschte mit einem Lächeln alle törichten Gedanken aus.

So verging etwa ein halbes Jahr. Wir be­reiteten unser gewchntes Künstlersest vor, das heißt, wir arbeiteten gemeinsam an der Aus­stattung der Räume, hielten aber unsere Ko­stüme dis zum Fest selbst voreinander verbor­gen. Gisela wußte, daß ich nicht daran teilneh­men würde. Arbeit und Krankheit hielten mich zu Hause.„Schade“, sagte sie,„ohne Dick macht es mir keine Freude.“ Ich empfand etwas wie Trost dabei, obwohl das sicher egoi­

Nacht

Nacht schleicht heran, die leise singt.

In breitem dunkelm Strom bezwingt Sie die verstummten Felder.

Mit schwarzem Flutenschwall ergießt Sie sich zur Stadt und übersließt Das Haus und löscht die Lichter,

Bis sie, vom eignen Einsamsein Entsetzt, erschauernd querseldein Zum sernen Hahnschrei flüchtet.

Max Bittrich.

Freude zu machen und ihr ein paar Blumen zu soringen, ehe sie sort ging. Dann sah ich sie ind betrachtete das Kostüm, das sie tragen wollte, und hörte, wie sie sagte:„Martin Rock hat es für mich entworsen. Er will mich nachhe: abholen—

Da ging ich ganz langsam nach Hause. Und ich, der nicht zum Tanz ging. legte die Maske des Lächelns und Freundlichseins an. weil ich wußte, daß irgend ein bitteres Wort dem Mäd­

die Freude genommen und vielleicht noc

Sa#mumeres geweckt hätte. Sie aber, die das Nusnenkleid anzog. hatte in Wirklichkeit viel­leicht eine Maske abgelegt, die sie immer ge­tragen hatte: Der andere war wieder da. als könne es gar nicht anders sein und als göbe es gar nichts darüber zu deuteln und zu denken.

Ich weiß nicht, ob ich recht oder unrecht emp­kunden have. Aber das eine war mir am an

Febe. Aber das eine war mir am an

veren Morgen, am Aschermittwoch, bewußt über diesen Tag hinaus— nicht nur im Fasching— es immer Menschen geben wird, dic im Maskenkleid gehen, ohne daß sie es wissen ind andere, die wissend sich verstellen müssen wenn sie nicht wehe tun wollen. Aber auch die Kraft des Verstellens hat ein inde. Und damit weißt Du den Grund, warum ch die Heimat verließ und hier wohne.— den Grund, von dem die lachende und schöne Giselc nie etwas erfahren hat.“

Er leerte lanosam den Rest der Flasche ir ein Glas und hob es wie in einem versichle­nen Gruße gegen den Himmel.

„Urd nun ist wieder zu Haus der Fa­schng...“, sagte er leise.

—1..—

Aschermitttooch im Schnee

Skizze von Paulrichard Hensel.

Auch der Wintersportplatz im Gebirge wollte seinen Fasching haben. Die Menschen schienen keine Müdigkeit mehr zu kennen. War am Tage die reichliche Schneedecke mit Schlitten

Skiern belebt, so füllten sich abends die Säle der großen Hotels mit festlich gekleideten und tanzfrohen Menschen. Und daher kam es wchl auch, daß Rita Sommers Besuche bei dem jungen Buckhandler seltener wurden. Sie ging gem zu Johannes Gracht, der seinen kleinen

Sltan as zum eigenen Vergnügen zu unter­schalten schten, bei dem es immer allerlei hübsche iun sehenn buntes und bizarres Kunstgewerbe gab und in dessen Korbsessel vor der

elektrischen Teemaschine es sich so angenehm plouderte. Und da kam es wohl vor, daß sie die am Tage wie am Abend umworbene Schön­

den Sportplatz und die Freunde vergaß weil die Stille des Raumes. das Leuchten in den Augen des Mannes seine Zurückhaltung wärmten und wohl taten. Aber wenn sie sich dessen bewußt wurden, war sie plötzlich, wie

nich edu###st dabe,„obwohl das sicher eggizdessen bewußt purden, war sie plößzlich wiel nich heunl, war. Aver am Abend übersteilverwandelt. Er son nicht denken, daß ich in ihr

es mich von, schnell noch dem Mädchen eine verliebt bin, sagte sie sich in einer Art mäd­

chenhaften Stolzes; es gefällt mir so, wie es ist, und es soll gar nicht anders sein. In den Hotels waren andere Männer, mit großen Namen und großen Börsen, die der jungen Rita Sommer nahe standen. Nein, ein Fürt oll es nur sein, ein gescheiter, gelstiger, erfri­chender Flirt— mehr nicht.

Johannes Gracht, der in dem Reichtum sei­der Bücherstube wenig an dem fröhlichen und luxurkösen Leben um ihn herum teilnahm, purte dies alles mit seinem Instinkt. Er hatte das junge Mädchen lieb. Und er sagte sich mit einem Schein von Recht: Wenn sie oft zu mir kommt. gern und freudig kommt, muß doch ohl etwas sein, was uns ganz heimlich inner­lich bindet. Aber er sprach nicht darüber. Er war gescheit genug, sich damit zu bescheiden, gefällig, gern gesehen und so etwas wie ein guter Freund zu sein.

Einmal schlug er eine Morgenfahrt im Schlitten vor. Rita überlegte.„Heute aberd ist der letzte Ball im Exzelsior..

Gracht senkte ein wenig den Kopf.„Und da werden Sie also morgen müde sein—“

Sie lächelte seltsam.„Ich glaube auch.“

Tann ging sie bald. Johannes war sehr still zeworden.—

Es war der letzte und daher der ausgelassen­ste und glänzendste Ball. den das Kurhaus veranstaltete. Rita Sommer fühlte sich in ihrem klement. Sie wurde bewundert und umwor­ben, aber ihre Laune und ihr Temperament zannten keine Bindung an einen:“:“: sie ge­roß wohlig den Triumrh ihrer Schörheit urd (leverlegenheit. Einer aber, der Arzt Laensch, ieß sich durch die Schar der Anbeter nicht beir­ren. Er hatte schon auf den Schneeplätzen sich mmer wieder der hübschen N= zu nähern versucht, und nun sollte ihm dieser Aberd die Entscheidung bringen. Urd noch ein anderer war viel an Ritas Seite: Brand“; der Filmdi­rektor mit der großen Villa in Hiddensee. Es war schon spät in der Nacht. als Rita und Prandt sich in eine Loge zurückgezogen hatten. das Madchen war müde geworden— gewiß nicht vom Tanz—, aber ein nie gekanntes, beklemmendes Gefühl hatte sie befallen. Wo­

h'n waren alle die Männer, die anfangs nicht

von ihrer Seite gewichen waren? Jetzt hatte eder ein Mädel im Arm. das ihm gern ein Abenteuer verhieß—. und keiner hatte wohl mehr gewollt... Ein schmaler Raum mit Bü­chern und Vasen tauchte vor Ritas Augen auf. uind on Worte erinnerte sie sich, die nicht sorch eend schleierlos waren wie die heute ihr ins Ohr geflüsterten— ob er jetzt wohl an sie dachte?

Da war Brandt plötzlich aufgesprimngen, hatte sie umschlungen, hielt seinen heißen Mund dicht an ihr Gesicht:„Komm fort von hier— hast mich lange genug warten lassen— morgen ist Aschermittwoch, kannst dann wie­der zu den anderen gehen— aber heute ge­hörst Du mir...“

Sie schrak zusammen. Aber weniger Bestür­zung als Scham lähmten ihr die Lippen. Heute nur? Und morgen schon vergessen? Und an mehr dechte auch er nicht? Wo war Igensch jetzt? Warum half er ihr nicht? Bielleicht küßte er jetzt neben der Tapetenwand eine andere

— der Morgen kommt ja so schnell—, und man wird müde vom Warten, ja, so war es wohl—

Urd nun bog eine feste Hand ihren Kopf zurück—

Da sprang sie auf. Ohne sich umzusehen, var sie in der Garderobe. Ruse eilten ihr noch. Sie war aber schon draußen in der Winter­

nacht.—

. Es war sieben Uhr früh, als es an der Tür des Buchhändlers klopfte. Draußen stand Rita. „ich sah Licht bei Ihnen. Nun? Der Schlitten st vorgefahren", sagte sie mit einem leisen Lächeln.

Lohannes Gracht sah sie fassungslos an. War es denn möglich? Sie hatte ihn nicht ver­